Al Son de la Gramola

Buscando lo imposible,

rechazando lo factible,

despreciable lo tangible,

eterna etereedad inalcanzable.

Ni querer es poder,

ni poder es deber,

porque amar no es querer,

ni querer es tener.

Y mientras la noche se hace triste,

yo sigo llorando lo que no quisiste,

al son de una gramola que no existe.

Nobody bleeds for the dancer…

Una sala oscura, negra, enorme, y un escenario al fondo. En él toca una orquesta, tétrica, de manera repetitiva, como si lo que toca lo llevase tocando desde tiempos inmemoriales, pero a nuestros oídos suena como si lo oyésemos por primera vez…

Bienvenidos al Baile.

Al baile de nuestras hormonas, nuestras pulsiones, nuestros sueños, nuestros miedos, temores y virtudes…

Bailar. Eso es lo que hacemos todos: bailar, danzar, sin descanso, sin pausa, inconscientes de ello, pero sin pausa. Todos bailamos en la misma sala, con la misma música de fondo; unos entran, otros salen, pero nadie se queda, tarde o temprano todos se van, como una corriente que va renovando la gente que danza al son de la música inmemorial…

“But nobody bleeds for the dancer…”

Quizás la respuesta a todas las preguntas que tenemos —y al amor, la mejor manera de bailar— es saber que tu pareja de baile baila a tu son, a gusto; y si te pisa el pie, sonreír y pensar que, aunque haya mejores bailarines,  ella quiere bailar contigo, y sangrará por ti, para que tú bailes con ella… Y quedarte porque sabes que esa intención es recíproca, que aunque haya pisotones, lo único que queréis es bailar juntos, y bailar, y bailar…

Danzamos sin fin, sin preocuparnos de si pisamos el pie de nuestro compañero, de si le gusta nuestro baile, nuestro ritmo, nuestro paso; cambiamos de pareja de baile a nuestro antojo, sin preocuparnos si a nuestra pareja de baile le gustaba bailar con nosotros o no. Otros bailan con dos, con tres, otros sin nadie, y otros buscan desesperadamente con quien bailar, pero todos miran solamente por bailar, por seguir danzando, sin preocuparse por el baile de los demás…

“And It goes on and on and on… But nobody bleeds for the dancer…”

Quizás esa sea la respuesta, quizás eso sea el amor verdadero, mirar por alguien y no solo por ti, por tu baile, por tus pasos, por tu camino…

“Maybe, the answer... is to bleed for the dancer… And go on and on and on…”

Solo lo que ellos escriban

El poder de un artista,

a veces escapa a su mente,

ni siquiera ellos tienen pista,

de tener un arma tan potente

Con un papel y un lápiz,

pueden deformar la realidad,

de cualquier cosa y objeto,

y hacerlo pasar por verdad.

Sin que hayas sido culpable,

pueden dejarte para la posteridad,

como un ser de eterna maldad,

o como alguien de moral intachable.

Y es que la mentira, por repetición,

acaba convirtiéndose en verdad.

Y la verdad, por omisión,

acaba convertida en mentira

No hay verdad, no hay mentira,

no existe bondad, ni tampoco maldad.

Solo lo que ellos escriban.

Is it far?

Salgo de mi casa, ataviado como algunos dicen, de romano; pues sí, voy a hacer lo que hacían los antiguos romanos, conquistar. Conquistar quilómetros y calorías. Pero esta vez no usaré ningún artilugio que me ayude a conquistar semejante hito: lo haré, simplemente, con mis pies sobre el asfalto. Bueno, sin ningún artilugio no, un smartphone de tamaño proporcional al tamaño del sexo medio del hombre español  siempre ayuda a hacer la conquista menos fatigable. Y muy musicable. Y ahí estoy, con el jadeo típico de un atleta, bajando el camino que ladea el río, que a la vez ladea la cuidad, tranquilo, sin prisa pero sin pausa, acompañado siempre por la voz de un pequeño hombre con una gran voz, tal que no le suele caber en el pecho y no tiene más remedio que expulsarla, para goce de todo aquel que aprecie un poco el buen arte de la música.

Y de repente, una frase… “High moon, Oh I'd sell my soul for water”…

La luna está bien alta y brilla solemnemente, marcando cada uno de mis pasos. ¿Para qué tener luces cuando tienes a luna que te ilumina?  Y sí, daría mi alma por un sorbo de agua… “Is it far, is it far, is it far?…”, no sé cuánto camino me queda, pero cada vez la fatiga me acosa más  y me convierte en un ser pesado, de piernas de piedra en vez de carne… “…a tower of Stone, With our flesh and bone”, eso es lo que soy ahora, una torre de piedra  que lucha por arrastrarse para alcanzar su meta… Y entonces se hizo una música, una suave y liviana melodía que, de pronto, me hace caer en la cuenta de que no estoy  corriendo al lado de un río: he sido transportado a un desierto nocturno, con un cuarto de luna brillando como nunca en lo alto, siguiendo un sinuoso camino entre las altas dunas coronadas por las luces de las estrellas. Pero ya no me siento pesado, la torre de piedra hecha de huesos y carne ha desaparecido  y solo me queda levedad, pura levedad. El aire tiene claras fragancias árabes, destiladas por unas insinuantes notas de un guitarrista que no supo conformarse con lo que el Rock ‘n’ Roll le ofreció. Y vuelve a sonar “Is it far, is it far, is it far?…”, pero esta vez estoy mucho más cerca, amigo mío…“… a tower of Stone, with our flesh and bone”. No, ya no soy eso, soy una pluma, un pluma que baila en el viento de una cálida noche de finales de verano…

” I see a rainbow rising, look there on the horizon. And I'm coming home…”, pero no es un arcoíris lo que se levanta delante de mí, son las luces de la cuidad, que me indican que mi hogar está más cerca… Vuelvo a mirar a mi alrededor, ya he dejado el desierto, estoy en las afueras de la cuidad, cada vez más cerca de casa. Este trozo de magia, que nos regalan estos pequeños dioses humanos, hace rato que se acabó, ahora suena una música más oscura que habla de muertos, dolor, crímenes, dioses computarizados y filosofía; pero siempre acompañado por esa gran voz, de ese hombre tan pequeño.

A veces, no hace falta drogarse o ser un místico  para experimentar cosas sobrenaturales, simplemente hay que dejarse llevar por las notas que nos regalan unos pocos afortunados con sus dones innatos, para salir de la vida y nadar con ella en su eterno flujo.

Ya no quedan chicas rockeras...

Barra de labios carmín pasión,
Ojos pintados como una faraona,
lista para devorar hombres sin compasión,
mas que niña eres una leona.

Y es que ya no quedan chicas rockeras...

Grandes excesos de alcohol,

tan joven y ya tan putón,
y es que hoy en dia mola un montón,
ir cambiando de piel como un camaleón

Y es que ya no quedan chicas rockeras...

Latinos con gafas de moscón,
sexo, drogas y regguetón,
dominan radio y televisión,
lastima de musica sin corazón.

Y es que ya no quedan chicos rockeros...

Mugre y sudor teñidos de negro,
mal gusto por norma y bandera,
corta barba y larga cabellera,
el mas feo es el mas caballero.

Y es que ya no quedan chicos rockeros...

Y es que el rock es mas profundo,
que una camiseta de Iron Maiden,
un cinturón de cuero y pinchos,
y una botas a conjunto.

Y es que ya no quedan rockeros...

Poema de Sant Jordi

Cuenta la leyenda, que Sant Jordi,

cuando mató al dragón

en rosas se convirtió la sangre,

que brotó de su corazón.

Y que cogió una de ellas,

y se la dio a su amada doncella,

como muestra de que para él,

no había mujer más bella.

Yo no soy un caballero andante,

tan solo soy un rockero pedante,

que se hunde en desdicha por amarte,

y tener el gran honor de besarte.

Por eso te regalo esta rosa,

porque por ti mataría dragones,

y del mundo recorrería todos los rincones,

para encontrarte y decirte: Te amo, preciosa!

La suma de tus errores

He sido yo, el que te ha enseñado,

las cosas importantes de la vida;

el amor, la ilusión, la felicidad y todo eso,

mas incluso de lo que siempre has deseado.

Y también, voy a ser yo, el que te enseñe,

todas las cosas malas de la creación;

amor, rencor, soledad y desesperación...

si, voy a ser yo el que va a dejar que te estrelles

Porqué esta vez, no voy a ser yo,

el que seque tus lagrimas sin alma,

el que devuelva a tu corazón la calma,

esta vez, te has quedado sin apoyo.

Así que cada vez que llores,

que sonrías, que gimas, y que grites,

no olvides lo que fuiste y lo que eres,

y que la vida, no es más que la suma de tus errores.